El sueño eterno

Acostado, medio tumbado, tiene dos minutos más para vivir.

-No prefieres...?

Iba a toser, se interrumpe, su garganta ruega por aire.

-¿No prefieres la certeza de que no hay nada después? Olvídate de habitar, ciertamente: Un hoyo lleno de fuego, a lo mejor, un paraíso eterno que suena a esta vida multiplicada al infinito.
No. Prefiero olvidarme, poder descansar, la certeza del punto final, el sueño eterno, el olvido definitivo. La ausencia inmortal.

Olvidarme.

La fabrica

"La fabrica"
------------------------------------------
Imagine que era un reportero vagando por las calles de Puebla, y que empezaba a encontrar un patron: Un gato muerto cada dos cuadras. Aparente muerte natural, las criaturas yacian en cualquier posicion sobre la calle. Siguiendolas, llegue a una fabrica cercada. Como era yo reportero, podia ir a el municipio y obtener registros de la compañia en cuestion: Estaba abandonada desde hace años, ningun dueño.

Fumando, espere recargado frente a una pared. Un gato dio vuelta en la esquina contraria, y se dirigio lenta y seguramente a la fabrica. Recorrio la reja un par de veces, antes de decidirse a saltar dentro por un extremo. Paso un rato y observando que no salia, circule alrededor del edificio, y al dar la vuelta por completo, observe al gato, un siames marron, que ya iba alejandose un par de calles mas alla. Me puse a seguirlo. El gato parecia poseido, siguiendo un camino recto, deteniendose apenas. A las diez calles, se tumbo como se tumba un animal cansado y ya no se movió. Tarde un rato observadolo antes de acercarme, y encontrar que no respiraba. Era ya tarde, pero el sol naranja todavia asaba mis ojos. Levante la vista y vi, que en la otra esquina, habia un perro muerto. Cruze la calle y empeze a caminar de regreso. Conte cinco cadaveres caninos, que me regresaron al punto de origen del gato.

El edificio estaba considerablemente cercado, no encontre una agujero para hechar un vistazo o colarme. Ademas no me apetecia ser acusado de allanamiento de morada, porque adentro, seguro habria alguien. Imagine a un loco artesano, el cual recibia perros por la izquierda, y montaba cadaveres animados a su derecha. Recorri el derredor una par de veces sin exito de entrada, o más informacion, cuando un perro negro y elegante cruzo la calle, encontro un hoyo debajo de la pared y entro. Ya era noche, sin estrellas o luna, el edificio era una masa oscura y macabra. Me fui a dormir.
Mi editor no querria saber de perros y gatos muertos, de una fabrica de muerte animal. Igual y hasta le encontraba puntos positivos, con tanto can rondando y escarbando la basura por ahi.

Soñe que era un animal de cuatro patas, que daba la vuelta a una pared muy blanca, y encontraba un palacio dorado y brillante, con las puertas abiertas de par en par. Me desperte bastante molesto. ¿Que hacia que los perros se acercaran? No recorde ningun olor, ningun sonido. Imagine que debia haber algo adentro que recordara alimento, o algo similar. Los animales se debian enterar desde muy lejos, a juzgar por el numero de victimas que habia encontrado hasta ese entonces. 56.

El cuarto donde vivo es muy silencioso durante el dia, cuando los demas inquilinos del edificio salen a trabajar. Una ventana tiene una linea de vision que abarca varias calles colina abajo, hasta enfocar Los Fuertes, un par de kilometros mas alla. Me sente en un escritorio pegado a dicha ventana, a pensar en los hechos. El dia era triste y gris, de esos que no se deciden a llover y de vez en cuando escupen unas cuantas gotas. No se cuanto tiempo llevaba ahi, sentado y con la mirada en el vacio imaginandome al artesano, un hombre vestido de overol, la ropa manchada de sudor... un hombre casi viejo, tez palida y amarilla, cubierta de arrugas, ojos claros y mirada obtusa, como un robot. Max se acerco y lamio mi mano. Dejo su hocico sobre mi rodilla y me miro con esos ojos: "¿Que pasa?". Tome su correa y juntos nos encaminamos a la fabrica.

Max es un basset muy lento, generalmente se entretiene en la primera cuadra donde disminuyo el paso. Esta vez lo hice caminar mucho más. Unas 5 cuadras antes de llegar a nuestro objetivo, algo cambio. Levanto la cabeza y empezo a guiarme, aunque supe a donde ibamos. LLegando al edificio, empezo a buscar por donde entrar y encontro un hueco en la reja, cubierto por un arbusto muerto. Lo cargue y regrese a casa. Esa noche soñe que Max entraba por una puertita para perros, que no existia, y se acercaba a la cama donde estaba sentado. Apoyaba su hocico en mi mano, y se me quedaba mirando, sus ijos avidriandose hasta mostrar mi reflejo. Poco despues, sus parpados comenzaban a cerrarse. Desperte poco antes de las 6, y Max seguia en su tapete, moviendo un poco la pata delantera, completamente dormido.

Suspire, luego abri una cajita donde acostumbro ir guardando el cambio y saque un buen bonche de monedas. Desayune una zanahoria y navegue por internet en lo que pasaba el tiempo y daban las 9. Viaje al centro en busca de una ferreteria, donde compre guantes de plastico y una cajita llena de bolsas negras para basura. Empeze a enfilarme a la fabrica de Gatos Muertos, y encime tres bolsas una dentro de otra. Encontre un gato casi a los cinco minutos de empezar el viaje. Su cuerpo estaba tieso, y el pelaje duro y humedo. Llevaba tres cadaveres cuando cai en la cuenta que no conocia ningun veterinario. De regreso en mi cuarto, Max le dedico un par de respetuosas olfateadas. Veterinarios baratos: encontre un anuncio poco llamativo en la seccion amarilla, a dos cuadras de mi casa, uno de esos locales que tu cerebro esconde por intrascendente.

Los 3 gatos sobre la plancha de metal parecen parte de una fotografia macabra, sus cuerpos separados por distancias aparentemente identicas, recostados a lo ancho de la mesa. El veterinario examina una a uno y suelta una perorata acerca de la maldad de los vecinos. Examina mi cara en busca de emociones, pero los gatos no me revuelven el estomago. Mi asesor medico es un hombre gordo y grasos, y sus dedotes enguantados abren las pequeñas fauces y examinan los ojos. Suspira al no encontrar rastros de veneno; me explica algo acerca de lenguas hinchadas, venillas de ojos reventadas. Luego toma un bisturi, y limpiamente secciona el estomago de los gatos. Los cuerpos crujen al ser examinados, pequeños pedazos de sangre seca saltan sobre y fuera de la mesa. Su cabeza se alza un poco. Nada.

De forma sorprendentemente suave, sus manos acarician articulaciones, patas, lomo, cola. Parece desesperarse; me pide que vuelva mañana. Esa noche, 3 gatos se suben a mi cama y lamen mi cara, se acurrucan cerca de mi cuello. Despierto angustiado.

El veterinario se revuelve un poco, esta tan gordo que choca un par de veces cotra los anaqueles al rodearlos, sus manos se retruercen, cuando me explica que cada diminuto craneo tiene un diminuto agujero en su base, que eventualmente atraveso el cerebelo felino. Una especie de ejecucion sin dolor, generalmente encontrada en paises de primer mundo. Un vecino no pudo hacerlo, y me pregunta donde encontre esos gatos, con uan expresion un tanto horrorizada. No le cuento nada. O mas bien, le digo donde los encontre, pero no que me llevo ahi, ni mis motivaciones. Pobre, lo dejo igual. No se decide a cobrarme, y por mi, mejor. Paso por el ayuntamiento a buscar hogares de animales, o algun establecimiento de eutanasia animal que se acerque remotamente a lo que esta pasando, pero no encuentro nada. Como sea, tenia que asegurarme. Regreso a cambiarme: ropa comoda y facilmente lavable, tomo mi camara y parto.

La fabrica es un edificio viejo, con dos columasn sobresaliendo de un edificio cuadrado y cafe, despintado y corroido en las orillas, cercado por 4 gruesas paredes y con un par de entradas enrejadas. Soy mas bien poco agil y saltar vallas de mas de dos metros, como un gato, no se me da, asi que busco el agujero por donde vi entrar al perro negro.

//Serg

[Drego]

Habia una vez un perro negro, rechonchon, muy alegre, que pese a provenir de un elevado pedigri, era feliz con solo pasear con un bosque. Aunque no era muy amiguero, disfrutaba de la vida y de caminar sintiendo el viento en su cara. Su nombre era Drego. Un dia encontro una compañera para pasear por el bosque, una linda y traviesa sabuesa, que generalmente se divertia con cosas simples, como perseguir su propio rabo. Drego la queria mucho, y eventualmente su corazon comprendio que nunca lateria sin la bella sabuesa a su lado. Pero Drego habia conocido a otra perrita hace mucho tiempo, cuando recorria verdes praderas. Ella era una elegante, amistosa poodle que cada dia usaba un diferente color de lazos sobe sus orejas. Durante un tiempo fueron amigos, y ella a veces lo miraba con ojos de amor. Ella habia entrado a su corazon mucho tiempo atras, pero Drego habia crecido acomplejado e inmaduro, inseguro de sus habilidades y nunca le dijo nada. Crecio admirandola, y con el tiempo comprendio sus limites y habilidades, pero tambien se alejo de ella, hasta hacerse dos extraños. Drego no la olvidaba, ni la olvidaria jamas, pero llego a comprender que sus caminos ya no podian cruzarse, tan diferentes se habian convertido. Pero la recordaba, a veces casi todo el dia, a veces nunca. Murio pensando que tal vez, en otra vida... //Serg

[ guion para pelicula de bajo presupuesto ]

Nuestra historia empieza... Una niña llega con sus papas a casa de una tia. La niña conoce a un muchacho de quince años, juega con el, anda con el, se enamora. Pasan 10 años,ella tiene 17. El es un yuppie drogo, coca pro la nariz, gran carro. Andan pero no andan, ella quiere algo mas fisico, el tiene prejuicios al respecto. Escena con ellos acostados y el se acobarda al ver los monos de peluche, ella es una niña. Un primo visita preguntando por la tia, muerta hace años. Los papas la miran como niña, ella los odia, ya es mujer. Hay ruidos raros de paredes moviendose por la noche, ¿la tia los visita de vez en cuando? Ella se termina acostando con un cualquiera.El la odia... En la discusion, se descubre que el esta mas endeudado que nada, solo piensa en el, es un egoista. Ella lo empuja, su peso rompe una pared: dentro, el cadaver de la tia, aparentemente ahorcada, y una bolsa de plastico con montones de dolares. Sus papas la mataron, ella los odia, le da èel el dinero. El escapa. El primo empezo a investigar y tienen a la policia en los talones. Ella truena y esconde el cadaver, con ayuda de el. Los papas se quedan sin dinero, ella se queda con el, sin hacer nada todavia, terminan abrazados en el pasto. --------------- "Como duele." --------------- El papa de el lo trata del nabo, el roba su carro, choca continuamente. De hecho, la mayor parte de las veces lo encontramos borracho en un accidente. Su casa es fria, su padre es una pared, su madre, una sombra... //Serg

[Eventualmente, un cuento corto]

[] El hombre en el elevador estudia su reflejo en las paredes aceradas. Baja tantos niveles que sus oidos se tapan apenas a la mitad del recorrido. Hay personas que hablan con las computadoras. Puedo identificar diferentes niveles: Unos no pueden acercarse al nirvana, otros las entienden, como yo. Pero hay gente que les habla, que les da su sangre. El mundo descubrio esto, y despues de asombrarse ante la siguiente etapa evolutiva humana, los cazo y los apreso. Llenaron sus cuerpos de tubos de plastico y metal, y pusieron a gente como yo a escuchar lo que creaban. Las esfinges, como los profetas de milagros, y nosotros, sus pitonisas, escuchando pacientemente. Afuera, nos ven como dioses, y nos vigilan como lo que en realidad somos: dagas de damasco. La gente que sabe lo que hago habla con otra gente, y de repente, todo mundo te da esa mirada esquiva cuando vas por la calle. Es un trabajo muy aburrido, la verdad: una mezcla de psicologia y manejo de la información, aunque en su mayoria es esperar. Cuentan que uno de nosotros espero demasiado, una vez, y por eso Sydney es ahora un enorme lago lodoso. No tenemos reportes de algo similar, lo que no es de extrañar, porque estamos enterrados tan profundo que no reportamos nada nunca. Cuando descubrimos algo, algo importante deveras, tardamos tres meses en salir, subiendo nivel por nivel, mientras cientos de personas se aseguran que los dioses, o partes de ellos, no salgan al mundo junto con su regalo. Porque quieren salir, lo gritan sus ojos con esos fulgores rojos que les ha dado estar encerrados toda su vida. Cuando el elevador baja un ultimo nivel hasta su destino, el hombre camina lentamente por un pasillo tapizado de pequeñas esferas, hasta una puerta de simple roble. no, nada es realmente simple cuando estas en este nivel, probablemente la puerte alberga algun tipo de avanzado verificador. Espera en una habitacion blanca, con su santidad enfrente, viendo lucecitas ir y venir en varias pantallas, vigilando que no haya encontrado la forma de entrar a la red y escaparse, o peór aun, que haya encontrado el punto donde la realidad y la información se funden, y le de por destruir al mundo. O rehacerlo. Para casos como esos esta el botón rojo. Te dicen que no vas a sentir nada, ni tu, ni veinte calles a la redonda. Te dicen que si no lo aprietas, será aun peor para ti, que ellos lo han visto. Pero no he oido nada por el estilo en el tiempo que llevo trabajando con Enrique. Su santidad, perdon. Desenvuelve una pobre y grasosa excusa de sandwich de un envoltorio plateado. Los cientos de ojos que lo vigilan desde cada angulo posible de la habitacion ya estan más que acostumbrados a sus malos habitos alimentarios y lo más probable es que una buena parte de la gente detras de esos ciclopes la comparta. La empresa es más importante que el individuo. La gente es el gobierno. La empresa es más importante que el gobierno. Trabaja. El hombre desayuna perezomente, sentado en una silla metalica, único mueble visible en la celda. Tambaleandose, estirandose en una danza que parece recien inventada y totalmente aleatoria, el dios-hombre cuelga del techo, colgado de cientos de fibras opticas. Las fibras capturan movimientos de dedos, cadera, y movimientos oculares antes de que lleguen a su destino y los traducen al mundo irreal donde el hombre es más dios que hombre. El resultado de capturar esos impulsos electronicos resulta en una corrupcion inmediata de los datos enviados por el cerebro hacia el destino, lo que provoca movimientos imposibles, lejos del resultado esperado por el cerebro, aunque su dueño nunca se percate de ello, volando en la info esfera. Tomé un trozo de vidrio y traze una linea rapida sobre mi dedo, que mostró una herida limpia de dolor sordo, y observe los plieges de la carne retraerse para mostrar una pequeña hemorragia. La herida siguio su curso y despues desaparecio, como si solo la hubieran proyectado. //Serg

[ Dashiel Hammett ]

La luz se filtra a espaldas del hombre, dandole a su rango de visión un aire pastoso, carcomido. Casi no ve a la mujer entrar a su espacio. -Quien se va a bañar? El baja su libro, lo voltea y muestra su portada. -Dashiel Hammet, le contesta. Mas tarde, se bañaría con agua fria, pero no le importo. //Serg

[ Trayectorias ]

El martillo golpea plomo, la polvora explota, la bala se desliza por el barril: delicadamente traza su trayectoria en humo, en polvo. Golpea el aire: lo rompe como agua. Golpea piel, atraviesa el craneo, destroza el camino de millones de neuronas, rebota en el interior, sin salida.

Con una sonrisa, baja el arma y se va caminando, reconoce que fue hermoso y que lo quiere vivir en carne propia.