El martillo golpea plomo, la polvora explota, la bala se desliza por el barril: delicadamente traza su trayectoria en humo, en polvo. Golpea el aire: lo rompe como agua. Golpea piel, atraviesa el craneo, destroza el camino de millones de neuronas, rebota en el interior, sin salida.
Con una sonrisa, baja el arma y se va caminando, reconoce que fue hermoso y que lo quiere vivir en carne propia.
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